tag:blogger.com,1999:blog-389093332024-02-28T17:01:51.981-03:00Subindo Ladeiraquem não pode com mandinga não carrega patuáPedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.comBlogger77125tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-33258016920496229012014-03-30T15:20:00.001-03:002014-03-30T15:20:32.284-03:00Galope na beira do lago<span class="userContent" data-ft="{"tn":"K"}"><br /> Se o lago que tudo alaga<br /> Pela sanha da alma branca<br /> Alagasse o Plano Piloto<br /> Alagasse a Zona Franca<br /> Inundasse o Morumbi<br /> Ou a Barra da Tijuca<br /> Ilhasse o morro da Urca<span class="text_exposed_show"><br /> Quem sabe cada família<br /> Pensasse que o dinheiro<br /> É uma forma de energia<br /> Que por onde passa cria<br /> Tanta necessidade vã<br /> Que lá no Madeira mata<br /> Tambaqui e matrinxã<br /> Adoece gente sã<br /> E chega ao Tapajós<br /> Bem longe dos daqui<br /> Matando cada um de nós<br /> Munduruku e Kayabi<br /> caboclo e mameluco<br /> onça, anta e macuco<br /> E gente que pensa no lucro<br /> Minério pra exportação<br /> Diz que é pro bem da nação<br /> Que a cheia bate recordes<br /> Pela energia que abunda<br /> Às custas da vida que inunda<br /> Pergunto a um índio ancião<br /> Em desespero quase vão:<br /> A cobra grande não morde<br /> Num lago de águas profundas?</span></span>Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-63416224448649494442014-01-01T19:17:00.000-03:002014-01-01T19:17:40.405-03:00De orelhaNa orelha de Deleuze<br />
eu li<br />
Poema nômade<br />
Miração<br />
eu vi<br />
imagens de cera derretiam<br />
da orelha de GuatarríPedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-48830511596801150552013-08-05T23:27:00.000-03:002013-08-05T23:27:01.964-03:00Canto
<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Água que escorre das nuvens</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Por sobre os morros </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Forrados de copas
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Água que escorre em leitos sinuosos
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Derramando-se ao centro</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Na Grande Lagoa</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Que suga sedenta o que levam os rios</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Que assenta, acalma, sedimenta</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
E escorre finalmente suave
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ao mar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Que engloba, abrange, circunda</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Que ilha</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
E traz nuvens de cinza pesar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Que passam do sul</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ao norte</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Da ilha</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ventando</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
E as águas que escorrem</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Por sobre seus morros</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
E alcançam lagoas</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Procuram</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Preenchem</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
O mar</div>
Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-41167659650281441572012-12-10T10:57:00.002-03:002012-12-10T11:02:57.952-03:00Recife Mangue MarQueria fazer um poema tranquilo<br />
um poema de amor<br />
um poema rimado<br />
maneiro<br />
indolor<br />
<br />
mas o cheiro que o canal exala<br />
no exato momento em que passo<br />
me lembra do esgoto<br />
que escorre há dois meses<br />
em frente ao conjunto<br />
onde brincam contentes<br />
crianças sem rumo<br />
de escola<br />
e na hora em que passo<br />
reparo no banho<br />
de esgoto que toma o ciclista<br />
das rodas cromadas <br />
de um carro bacana<br />
de um merda apressado<br />
<br />
e ao ver o seu carro<br />
me lembro do sangue<br />
escorrendo no asfalto<br />
do motociclista<br />
que atropelado<br />
se torna uma nota<br />
tão desrespeitosa<br />
manchada na capa<br />
de um jornal do dia<br />
<br />
por baixo da foto<br />
de um shopping plantado<br />
na lama do mangue<br />
mal inaugurado<br />
e já invadido<br />
por consumidores<br />
que pouco se importam<br />
com o caldo podre<br />
que escorre<br />
do rio<br />
ao mar<br />
<br />
e com os pescadores<br />
que colhem mariscos<br />
tão contaminados<br />
que serão servidos<br />
aos consumidores<br />
tomando caldinho<br />
na beira do mar<br />
<br />
Queria fazer um poema tranquilo<br />
um poema bonito<br />
um poema de boa<br />
mas remo na proa<br />
da escatologia<br />
e quem sabe um dia<br />
num Novo Recife<br />
desodorizado<br />
verticalizado<br />
sem alma e sem cor<br />
eu possa fingir<br />
que o Recife acabou<br />
e me esconda<br />
por entre<br />
dez mil Cardinots<br />
vendendo café<br />
e tripudiando<br />
e enriquecendo<br />
de morte e de dor<br />
<br />
Ah, poetas do Recife!<br />
a escatologia não é estilo literário!<br />
é atalho<br />
cheira a concreto<br />
ou é covardia?<br />
caverna onde a gente<br />
se esconde<br />
sem ter por onde?<br />
<br />
E aqui termino<br />
esse poema<br />
sem vaselina<br />
pois em Abreu e Lima<br />
teve rebelião<br />
na detenção<br />
e os pirraia<br />
mataram um sequela<br />
esquartejaram<br />
e jogaram os pedaços pela janela<br />
queria este verso<br />
ser surrealismo<br />
mas sento confuso<br />
na beira do abismo<br />
e com ceticismo<br />
planejo um poema<br />
suave<br />
bonito<br />
falando de paz <br />
<br />
<br />
<br />Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-8027891220089493972012-01-04T16:13:00.002-02:002012-01-04T16:14:28.649-02:00desdém<br />
<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
no reino dos sábios
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
desdenha-se a ira</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
se sábios não reinam
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
se sábios são luz</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
desdenho-lhes reinos</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
e vivo sem cruz</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
desdenho minha luz</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
pura ignorância</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
desejo abundância</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
resenho a mentira</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
desdenho a verdade</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
desenho meu reino</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
na realidade
</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
e se é mentira</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
o que me seduz</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
despejo minha ira</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
no reino dos sábios</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
não culpo ninguém</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
carrego meus blues</div>
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
desdenho o desdém</div>Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-75315362036004981812011-10-18T21:32:00.000-02:002011-10-18T21:32:52.557-02:00TravalínguasO peito do pai do pobre é preto<br />
<br />
O viagra agravou a greve do vigário<br />
<br />
O rico roeu a renda do pé-rapado<br />
<style type="text/css">
<!--
@page { margin: 2cm }
P { margin-bottom: 0.21cm }
-->
</style>
<br />
<div class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
Três trouxas trincados
trouxeram trabalho ao traficante</div>Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-81136879465055188642011-09-22T07:35:00.002-03:002011-09-22T07:40:17.813-03:00cidadania<style type="text/css">
<!--
@page { margin: 2cm }
P { margin-bottom: 0.21cm }
-->
</style>
<br />
A cidade era feia.<br />
O menino gostava da cidade.<br />
<br />
A cidade enfeiou o menino.<br />
Botou-lhe roupa maltrapilha, cicatrizes e bicho de pé.<br />
Tirou-lhe pai, mãe e dentes.<br />
Em retribuição, o menino virou luz.<br />
Viram-no subindo aos céus com asas encardidas.<br />
<br />
A cidade, então, gostou de enfeiar meninos.<br />
<br />
E todos viveram felizes para sempre. <br />
<br />
<br />Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-6077961940482879742011-07-07T19:44:00.000-03:002011-07-07T19:45:31.519-03:00<div style="text-align: center;">Quem diria<br /></div><div style="text-align: center;">a Grande Beleza se mostra<br /></div><div style="text-align: center;">quando não há mais poesia<br /></div>Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-19494734415473569882011-06-09T16:42:00.003-03:002011-06-09T16:53:26.368-03:00a seco<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz4qAqmMWeHdft-P0CFHU6Df21B2JBWG3Ev3uR9Qvvcw5-SwSS69vOylCrWiNwmeCXpbALKrkSiT-jrE7e_hOsnvCsCQkKoYXR9dLOaV5p70jsRswy1hk8PPwHe6ZQtLi813pl/s1600/img_8945.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjz4qAqmMWeHdft-P0CFHU6Df21B2JBWG3Ev3uR9Qvvcw5-SwSS69vOylCrWiNwmeCXpbALKrkSiT-jrE7e_hOsnvCsCQkKoYXR9dLOaV5p70jsRswy1hk8PPwHe6ZQtLi813pl/s400/img_8945.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5616309682410792578" border="0" /></a><br /><p class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p><p class="western" style="margin-bottom: 0cm">Tanto já falaram do sertão que cansei. Fui ao sertão. Ceguei-me, suei, amoleci o corpo. Lambuzei-me de umbu e carne de bode. Muito vi. Pouco falei. Pus-me dentro de mim, sertão de Riobaldo. Agora pois, escrevo. O sertão não me pertence. De sertão, às vezes padeço. E esqueço. Vastidão, carrasco e veredas. Um rio que morre antes do mar. Barreiro. Tanto falaram do sertão que nem sei. Voltei do sertão. Cheguei. Longe dos espinhos, esqueci do que deixei. Galhada seca, calei. Fulora? Quando chover, saberei.</p>Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-56326683743773303952011-05-23T09:39:00.002-03:002011-05-23T18:45:40.610-03:00Cadê Geraldo<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7sWKEMDxPemOpD7oLBp8tBX0B7GpYv3sfDoyJKNNWg4HCIGj9DuDYvIkmWF5ZZ3Jr-KzDbMA5-PPJ_yI8x-s1wKIBXm4RyeABMWouZyDtH3AB_139VLd2XoYHgQonQSs8hNSj/s1600/240091_213643355322512_100000305469423_692776_2091118_o.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7sWKEMDxPemOpD7oLBp8tBX0B7GpYv3sfDoyJKNNWg4HCIGj9DuDYvIkmWF5ZZ3Jr-KzDbMA5-PPJ_yI8x-s1wKIBXm4RyeABMWouZyDtH3AB_139VLd2XoYHgQonQSs8hNSj/s400/240091_213643355322512_100000305469423_692776_2091118_o.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5610030993754392290" border="0" /></a><br /><p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Cadê Geraldo?</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">de Pulião?</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Saiu bem cedo</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Pelo portão.</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Cadê Geraldo?</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">O folião?</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Tava na praça</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Chapéu na mão.</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Eu vi Geraldo</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">De bicicleta</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Levando um doce</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Pra sua neta.</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Eu vi Geraldo </p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Com o Festeiro</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Batendo tambor</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">No Alto do Cruzeiro.</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Eu vi Geraldo</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Como menino</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Guardando o Império</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Na Festa do Divino.</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Cadê Geraldo?</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Que não vi mais?</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Tá lá na frente?</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Vortô pra trás?</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Eu vi Geraldo</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Agora mêis</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Foi se encontrar</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">c'os Santos Reis.</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Se vi Geraldo?</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">E seu chapéu?</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Ele sorria</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;">Subindo ao céu.</p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p> <p class="western" style="margin-bottom: 0cm;"><br /></p>Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-8386822996773488702011-05-14T09:05:00.000-03:002011-05-14T09:06:16.481-03:00TempoOntem é dia<br />o tempo dizia<br />sem olhar pra trás<br /><br />Hoje será tarde demaisPedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-81967389211932387812011-05-03T10:49:00.001-03:002011-05-03T10:51:34.345-03:00Pai<div style="text-align: left;"><!--[endif]--> </div><div> </div><p style="text-align: left;" class="MsoNormal">A primeira, lá</p><p style="text-align: left;" class="MsoNormal">A segunda, aqui</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: left;" class="MsoNormal">A terceira virá</p><p style="text-align: left;" class="MsoNormal"><br /></p><div> </div><p style="text-align: center;" class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: left;" class="MsoNormal">A primeira é cor</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: left;" class="MsoNormal">A segunda é som</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: left;" class="MsoNormal">A terceira:</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: left;" class="MsoNormal">Quem será?</p>Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-13805794515182693782011-05-03T09:36:00.002-03:002011-05-03T09:43:21.480-03:00Coleção outono-inverno<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:ignoremixedcontent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:alwaysshowplaceholdertext>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:compatibility> <w:breakwrappedtables/> <w:snaptogridincell/> <w:wraptextwithpunct/> <w:useasianbreakrules/> <w:dontgrowautofit/> </w:Compatibility> <w:browserlevel>MicrosoftInternetExplorer4</w:BrowserLevel> </w:WordDocument> </xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:latentstyles deflockedstate="false" latentstylecount="156"> </w:LatentStyles> </xml><![endif]--><style> <!-- 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/></p><p class="MsoNormal">O teto da cozinha: pinga</p><p class="MsoNormal">A gata se esconde no armário</p><p class="MsoNormal">O fundo do quintal: lama</p><p class="MsoNormal">Parede do banheiro: mina<br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">A cidade-estuário se afoga</p><p class="MsoNormal">Congestionamentosmentosmentos</p><p class="MsoNormal">Vidros fechados, embaçados</p><p class="MsoNormal">Viroses</p><p class="MsoNormal">Bicicletas, capas de chuva</p><p class="MsoNormal">Leptospiroses</p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">Eu, cachorro molhado</p><p class="MsoNormal">Coleção outono-inverno<br /></p><p class="MsoNormal"><br /></p>Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-27870360510249404192011-05-03T09:18:00.003-03:002011-05-03T10:13:54.178-03:00@<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7b3bOmxy0EJbv1w_6FxqjgHwXGyQHmvQIW3Y2rPyS_IoH61vFAi4RDIZ6mUujsADSwytnOkMCPXl3ffPseUb3l-1n5mKrGEchI6_vm6LlnhcKzMuCaspAZqssISeo0CXO77cX/s1600/tazlg.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 147px; height: 230px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7b3bOmxy0EJbv1w_6FxqjgHwXGyQHmvQIW3Y2rPyS_IoH61vFAi4RDIZ6mUujsADSwytnOkMCPXl3ffPseUb3l-1n5mKrGEchI6_vm6LlnhcKzMuCaspAZqssISeo0CXO77cX/s400/tazlg.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5602476701705473634" border="0" /></a><br /><div style="text-align: center;">Hey!<br />Rafael Raimundo<br />Hackeou<br />Hakim Bey</div>Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-53482826158538279512009-06-21T14:29:00.000-03:002009-06-21T14:30:10.065-03:00minimalismo reprimidoInventei um poema minimalista:<br /><br />***<br />"astronáutilus!"<br />***<br /><br />a vizinha não gostou.<br /><br />enfiei meu astronáutilo<br />em lugar diferente<br />de onde ela mandouPedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-84396563264951519572009-06-12T20:06:00.004-03:002009-06-12T22:49:32.651-03:00Devir<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg49z9j-eHzLpdplsKm2nqfuySoi4TzQ2JaQ_Oy1XUiuK4R6jvXylBv-Q_Qjqfn0s7SjIxwlczb2JimgZKr1I9qJlljz1HzpcJU2-zQUMlkKkPWOlMC9bgNtI4yyrplodzK4nmi/s1600-h/1.todo_santo_ajuda.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg49z9j-eHzLpdplsKm2nqfuySoi4TzQ2JaQ_Oy1XUiuK4R6jvXylBv-Q_Qjqfn0s7SjIxwlczb2JimgZKr1I9qJlljz1HzpcJU2-zQUMlkKkPWOlMC9bgNtI4yyrplodzK4nmi/s400/1.todo_santo_ajuda.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5346581697747995890" /></a><br /><br />A Suely Carvalho<br /><br />8:00- Domingo acordou com gosto de insônia. A barriga pesava, a garotinha chutava com força as costelas da Mãe; o útero contraía, quando em vez: há semanas. A Tia, chegada das distâncias, precisava partir naquela tarde. E nada. Nada, havia vinte dias. A mãe chororava todas as mágoas do mundo, o Pai segurava os pesos de si. Chororava-se por dentro, impacientava-se. O berço que Vovô fez para a Irmã, tempos idos, jazia só sob o mosquiteiro. O telefone incomodava os prenúncios. Amigos e parentes ficavam sabendo desnovidades. Pois sim.<br /><br />9:00- O telefone de novo. Da parte da Parteira. Teriam ouvido os chamados? Os chamavam à sede. Foi mãe (foi Filha), foi Pai, foi Tia. <br /><br />11:30- As Aprendizes de Doulas, reunidas, aprendiam a apreensão do casal. A Parteira examinou a Mãe. Desaperreou Mãe e Pai: paciência, força e equilíbrio. A lua se enchia naquela tarde. Pensou ser para logo, não disse, de modo a evitar novas insônias. Depois, um colo para o casal, palavras de força. Ela chorou sem chororar, ele chorou meio engolido, em bobagens masculinas: homem-chora-mas-tem-que-se-fazer-de-poste. A Tia, emocionada, sentiu cumprida a missão, em sua incompletude. Permitiu-se ir. Recado de Parteira: um passeio a dois, para relaxar seguido de duas horas de sono para preparar o porvir. O porvir? Evitaram perguntar.<br /><br />12:45- macarronada com bife à parmegiana em família.<br /><br />14:55- o Pai ajudava a Tia a descer as malas do bagageiro, na plataforma do aeroporto. Mais que uma despedida, um até breve.<br /><br />16:00- a Mãe e o Pai caminhavam no domingo de inverno de Boa Viagem. Aprenderam o que é skinboard, admiraram as novas placas de advertência contra tubarões, repletas de informações. Resumiram o texto: não entrem no mar.<br /><br />16:10- o Pai e a Mãe se sentaram na areia e observaram um casal tatuado entrar no mar vazio. A água estava agitada, eles se desequilibraram. Riram-se um do outro e se beijaram. <br /><br />16:15- um vendedor de biscoitos perguntou sobre o início das férias das escolas particulares. Ambos olharam interrogativos.<br /><br />16:30- um conhecido passou com amigos e prometeu um charuto.<br /><br />18:00- passaram na locadora e alugaram três filmes.<br /><br />18:30- ele ligou para o Compadre dizendo que tinha decidido não ir ao trabalho no dia seguinte. Ela ligou para a Faxineira avisando que não precisava vir no dia seguinte. Tiraram o telefone do gancho. Olharam, do quintal, a lua cheia brilhando no céu. <br /><br />18:55- o Pai dispôs cuidadosamente sobre uma mesa: uma imagenzinha de Nossa Senhora do Bom Parto; um cartão colorido com a imagem de Iemanjá; uma foto diminuta em preto-e-branco de uma festa de Nossa Senhora Aparecida no Quilombo, o Festeiro e o Capelão circundando a pequena casa de pau-a-pique levando uma vela e a Santa. O Pai acendeu uma vela, que seria reposta três ou quatro vezes.<br /><br />19:00- o primeiro filme começava com um parto. A mulher Maori dava a luz a gêmeos, um menino e uma menina. A mãe e o menino não sobreviviam, a menina chegava sem festejos. Ela se tornaria, ao final do filme, a descendente do ancestral mítico, trazendo novo rumo aos Maori. Antes do programado desenrolar, travou-se o disco- o filme não durou 15 minutos. <br />O casal não se abalou, em teste de serenidade. <br /><br />19:30- o outro filme também tinha um parto em seus primeiros minutos. O velho contador de histórias misturava ficção e realidade ao narrar suas memórias ao filho. Quando nascera, a mãe fizera uma força e ele, bebê, escorregara pelo meio de suas pernas. Deslizara então oniricamente pelos corredores do hospital afora, sob os olhares da equipe médica. <br />O casal também não terminou este filme, apesar do disco funcionar perfeitamente. As contrações começaram e ele foi fazer o jantar.<br /><br />20:00- fortes contrações. Ela se doía, ele marcava o tempo de intervalo. O corpo expulsava matéria por todos os lados. A louça do banheiro parecia amigável. <br /><br />21:00- ela não conseguiu jantar. Não houve tempo também para duas horas de sono.<br /><br />22:10- ela se mudou para o banheiro, ele tinha uma tabela de contrações desritmadas. Telefonou para a Parteira e pôs de novo o telefone no gancho. 'Temos tempo', a Parteira sentenciou: que ligasse em uma hora e vinte, as três Doulas seriam avisadas.<br /><br />22:30- ele pegou o material numa gaveta e dispôs sobre uma mesa: gaze, clamp ubilical, xilocaína, luvas, panos, fraldas, lona plásticas. Pensou em Ilya Prigogyne: processos não-reversíveis. A última coisa em que ela pensaria seria Física.<br /><br />23:30- ela caminhava pela sala em dores, descansava entre uma e outra contração: aventava a possibilidade de não conseguir. Bobagem, dizia ele. Ela perguntou onde estavam a Parteira e as Doulas. Ele disse que elas chegariam em breve. Relembrou as palavras da Parteira: é a Mãe quem faz o parto, não a Parteira. Falar é fácil, ele pensou e guardou para si.<br /><br />23:40- chegaram duas Doulas. Chegou a Parteira, mais uma das Aprendizes, com seu bebê. Depois outra Doula ainda chegaria. Era hora de todos trabalharem.<br /><br />Tempo fora do tempo- todos trabalhando, o Pai é o único homem presente (só pensou nisso depois): contrações-massagem-água-açúcar-contrações-massagem-café-mel-corta legumes-contrações-massagem-corre pro banheiro-contrações-massagem-grita-refoga pés e pescoço da galinha-volta para a sala-contrações-massagem- põe a sopa no fogo-pega a bola de plástico-senta-contrações-massagem-agacha-levanta-grita-contrações-água-açúcar-grita-massagem-mel-toma café-agacha-grita-senta-levanta-agacha-grita-massagem-runas-cheiro de sopa-flashes-contrações-grita-senta-levanta-agacha-grita-corre pro banheiro-pega o isolante no armário-contrações-grita-pega o banquinho-contrações-massagem-deita-vontade de fazer força-pega o banquinho-abaixa o fogo da sopa-contrações-grita-massagem-força-contrações-flashes-grita-força-contrações-grita-flashes-força-vai-contrações-vai-força-grita-contrações-força-força-força-grita-contrações-força-força-força-vai sair-estou vendo a orelhinha dela-força-grita-nasceu!nasceu!nasceu!-choro de bebê-olha a hora<br /><br />3:22- a Mãe segurava desajeitadamente a pequena criança melada e arroxeada no colo, o pai a abraçava, embevecido. O cordão umbilical seria cortado minutos depois, pelo pai, após parar de pulsar. A placenta sairia 20 minutos depois. A parteira e as Doulas respiravam emocionadas o dever cumprido.<br /><br />3:25- a Mãe sentiu cheiro de queimado, perguntou se a sopa ainda estava no fogo. O Pai disse que não, olhando discretamente para a pequena mesa onde acabava de se apagar a vela sob as imagens de Iemanjá-Nossa Senhora. <br /><br />7:00 A sopa grossa de galinha com legumes foi consumida pela Mãe, o Pai e a Parteira, após esta ter tomado, com amor, todos os cuidados necessários com a Mãe e a Filha.<br /><br />7:10 Segunda acordou com gosto de sono. O telefone fora do gancho, o berço que Vovô fez para a Irmã, tempos idos, ainda só sob o mosquiteiro. Na cama do casal, Pai, Mãe e Filha jaziam tranqüilos, em silencioso descanso.Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-76056400088529332032009-05-16T20:40:00.003-03:002009-05-16T20:42:44.811-03:00imagens de viajantes<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgpeeic6pWZjlL7hTst8klhlhbQ2WdhJ9FE2NFzCJlNoebknpDzJBvNEVixlFViiQKgxuAJDh1NnLv_VWg1SU70ahA67Kl0U4dj-m44g8git1u3MnHfiGQKnST2_o1x1WwLkoH/s1600-h/quadro_violeta.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 364px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgpeeic6pWZjlL7hTst8klhlhbQ2WdhJ9FE2NFzCJlNoebknpDzJBvNEVixlFViiQKgxuAJDh1NnLv_VWg1SU70ahA67Kl0U4dj-m44g8git1u3MnHfiGQKnST2_o1x1WwLkoH/s400/quadro_violeta.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5336571104898304034" /></a><br /><br />Violeta Silveira Ruiz, 7 anos. "A conaneira", óleo sobre tela, Olinda, abril de 2009.Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-22224319407950750372009-05-03T12:08:00.002-03:002009-05-16T20:39:09.475-03:00(sem título)vento sopra<br />mês de maio<br />mormaço e chuva<br />gosto de maresia<br />moradores apressam-se em consertar telhados<br />verificar goteiras e infiltrações<br />sinos batem<br />formigas se alvoroçam<br />maracujá fulora mangangás<br />tempos de recolhimento<br />sob o guarda chuva<br />espero bem vinda<br />a vida que vemPedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-42344933135541038802008-11-26T18:09:00.009-03:002008-11-26T19:03:41.697-03:00olinda street punk<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEpF8NFUcMxnAxpZIms5xc1En7ILO3mNFhCc6tMiSO4aqpAKZYBTidz_SdqH2t7jh2qb6ufNa5KFutn3uwVbUFdV5qFVziUHCQC2-Hd8PWdJ15q3LEK61Wlc-rIadq61tLGZA-/s1600-h/gatesofeden.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEpF8NFUcMxnAxpZIms5xc1En7ILO3mNFhCc6tMiSO4aqpAKZYBTidz_SdqH2t7jh2qb6ufNa5KFutn3uwVbUFdV5qFVziUHCQC2-Hd8PWdJ15q3LEK61Wlc-rIadq61tLGZA-/s400/gatesofeden.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273089833065844386" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqDu5DZluSyPgVAxTOlv2Nzvctme-pD1FxVtehNC5-XaE7EC3a_bbTXGMfcJxuCk1OmZtJLSWzrxPxv3_fh_CRA-jRMEhvCGmhl4DgIMGMk55GepHd9Gr7WrX_6mQfjtnop33D/s1600-h/arabesco.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqDu5DZluSyPgVAxTOlv2Nzvctme-pD1FxVtehNC5-XaE7EC3a_bbTXGMfcJxuCk1OmZtJLSWzrxPxv3_fh_CRA-jRMEhvCGmhl4DgIMGMk55GepHd9Gr7WrX_6mQfjtnop33D/s400/arabesco.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273089656027728194" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtxz5rySDDqHTUrZ-epE8g2BbpNuQ8gw30viD4RSTY78b2FpUaKdPtmuof-iBwOVUiuUqQSkOnXgMtNfqdlkFOABgI3gfTXAOE-lT33caLEbGDV6XCZzgcH5_U7E2BV0V4bMx7/s1600-h/rossi.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 356px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtxz5rySDDqHTUrZ-epE8g2BbpNuQ8gw30viD4RSTY78b2FpUaKdPtmuof-iBwOVUiuUqQSkOnXgMtNfqdlkFOABgI3gfTXAOE-lT33caLEbGDV6XCZzgcH5_U7E2BV0V4bMx7/s400/rossi.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273089249611857234" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXanxW9dWmMtX3XDBDbVgy1R1L3hn7k3XxFg1CteFCOsJp13iNfecsNb7e4oD5BjhSwe9pckYQOYneAlZI_mWh6lIvr-3KjWT8U2bHTAj3Qe3EBq7Ynxa8X3EgLu_YzHTOOVDz/s1600-h/guerreiras.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXanxW9dWmMtX3XDBDbVgy1R1L3hn7k3XxFg1CteFCOsJp13iNfecsNb7e4oD5BjhSwe9pckYQOYneAlZI_mWh6lIvr-3KjWT8U2bHTAj3Qe3EBq7Ynxa8X3EgLu_YzHTOOVDz/s400/guerreiras.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273089110462734674" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAUMkZDDNnHHAYoHDVDeaFar3ETokuUJWwBfm6XhCDS3sGLwbqxm_9_no6GbOcKk6MxaSVhIVr0KyU-W-VRfaxCbzRBf2QvXoRXGrUbRt60FNndD4yELc4RZ1qqIFcI1zhxEsX/s1600-h/rossi2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAUMkZDDNnHHAYoHDVDeaFar3ETokuUJWwBfm6XhCDS3sGLwbqxm_9_no6GbOcKk6MxaSVhIVr0KyU-W-VRfaxCbzRBf2QvXoRXGrUbRt60FNndD4yELc4RZ1qqIFcI1zhxEsX/s400/rossi2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273088913972619634" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC0u1v2Qa8MQpDkuSnxSU7mmzOanyaYnRAsQkLG9tDhLyjU5ErT0lO3rLK6e1_EWm2TGUohbkVgBqbHqmAa9yU-8V_Fdp7sna5FuWQuNJGWAIldys6ftttNVIsoyfwJubaxIs-/s1600-h/painel+frevo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgC0u1v2Qa8MQpDkuSnxSU7mmzOanyaYnRAsQkLG9tDhLyjU5ErT0lO3rLK6e1_EWm2TGUohbkVgBqbHqmAa9yU-8V_Fdp7sna5FuWQuNJGWAIldys6ftttNVIsoyfwJubaxIs-/s400/painel+frevo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273088785219033938" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsJwVJpTAB83D_FGCJH_RGwIpv3csnV_G1RWoD_Won0qvy2xtifqBp2Y6-tKXmR0OpyqCHwyJPRA80GHkCXJxJ5aMjtLIwMkJGgTbkx6N0aQO8W6atb0hsl5ucWDrYRgwuTPJE/s1600-h/8demar%C3%A7o.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsJwVJpTAB83D_FGCJH_RGwIpv3csnV_G1RWoD_Won0qvy2xtifqBp2Y6-tKXmR0OpyqCHwyJPRA80GHkCXJxJ5aMjtLIwMkJGgTbkx6N0aQO8W6atb0hsl5ucWDrYRgwuTPJE/s400/8demar%C3%A7o.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273088673263625858" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzDBzdcAbMwl5b-RWPj1_nCVA_ecnGvchNehI6dnPKNzreIGfjOrsB51foVApY26U2iRjbNxKGB6jPO9-ttC2MB56hPedielEqNLjaKR66yCZl3wiwJkalRweVfY1lGZpQeOpP/s1600-h/p%C3%A9s.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzDBzdcAbMwl5b-RWPj1_nCVA_ecnGvchNehI6dnPKNzreIGfjOrsB51foVApY26U2iRjbNxKGB6jPO9-ttC2MB56hPedielEqNLjaKR66yCZl3wiwJkalRweVfY1lGZpQeOpP/s400/p%C3%A9s.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273088554764098434" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD1a71yf-I8vNT6eV5ZIcg2meheDQoUT_V_oQ2m9Q5z9BsnRBvQs1t95yj4Rible8u8N8FYGA76mkJ2CZ_bkWul5ojbRnPfC9bgE1g5dUA2j9si_VqwuiXNAFVRx289Gk-fHhO/s1600-h/pintura+rupestre.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgD1a71yf-I8vNT6eV5ZIcg2meheDQoUT_V_oQ2m9Q5z9BsnRBvQs1t95yj4Rible8u8N8FYGA76mkJ2CZ_bkWul5ojbRnPfC9bgE1g5dUA2j9si_VqwuiXNAFVRx289Gk-fHhO/s400/pintura+rupestre.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273088386945735314" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoh-NU3CogrDeX7TRzNJK16USw_WVSkFzL5hGCzCHATuY_NOX8ISEjDsh82f8RD-lCcVnSVJUzTJc2DQHTGCC7miPPwRZDV4xJxZ9lbP4WRfSU6PSTE0BN-7w09b82P0HsrC4Y/s1600-h/j.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoh-NU3CogrDeX7TRzNJK16USw_WVSkFzL5hGCzCHATuY_NOX8ISEjDsh82f8RD-lCcVnSVJUzTJc2DQHTGCC7miPPwRZDV4xJxZ9lbP4WRfSU6PSTE0BN-7w09b82P0HsrC4Y/s400/j.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273088198783235506" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf8SGSL2DUO58ex0LiPmYFmi7M9FEzq_wmWOM0gwLtrxDvGHl_prk46v40w64mHt66bnFiS-pdFCLpixrfa_WIeIXMR0nA4aXJ-8cIaVknTRyebfzqnhgVZ3W84xz5HcGAJRek/s1600-h/jesusorixas.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhf8SGSL2DUO58ex0LiPmYFmi7M9FEzq_wmWOM0gwLtrxDvGHl_prk46v40w64mHt66bnFiS-pdFCLpixrfa_WIeIXMR0nA4aXJ-8cIaVknTRyebfzqnhgVZ3W84xz5HcGAJRek/s400/jesusorixas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273087964845883938" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiof75r4rlj7eiC7xTglKyhs0VT7N3cMFiTiap3K5iAPsEt3GHD8ietVWquQNn9gSDzWCg9LUW3N0l8s-87lNR0ErJs7VWIsWA_Jk1DuBFUp4lsoAJmQZy9_Ia9hro4DLQm6XaD/s1600-h/ninfas.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiof75r4rlj7eiC7xTglKyhs0VT7N3cMFiTiap3K5iAPsEt3GHD8ietVWquQNn9gSDzWCg9LUW3N0l8s-87lNR0ErJs7VWIsWA_Jk1DuBFUp4lsoAJmQZy9_Ia9hro4DLQm6XaD/s400/ninfas.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273087836131392690" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTUrDLYdz4r0JpQkAQkSM9hJl-ZoYCxB5HtKPXdMbeRDLtyfjnlJZrkzcvgWKaUW_DsfvvpjafDLMdfPcgmma-BMQhvi4UhathJGUX8HgfDRFJFOAOSqIcLhTX9F7hvqhQp9hm/s1600-h/lagrima.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTUrDLYdz4r0JpQkAQkSM9hJl-ZoYCxB5HtKPXdMbeRDLtyfjnlJZrkzcvgWKaUW_DsfvvpjafDLMdfPcgmma-BMQhvi4UhathJGUX8HgfDRFJFOAOSqIcLhTX9F7hvqhQp9hm/s400/lagrima.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273087707082975986" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKTmZG2H0oZi1_udK62pBsEKyDWac4Vz2DbzIxZbgt6WeEvHcqIzVQp6rxfMgAjEsOyoRIETlMl5elgNxhr8viBFI73_tPFhI4sDu43-tDwoul-irC_frsGd24kzanbIZazIK9/s1600-h/peixe.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKTmZG2H0oZi1_udK62pBsEKyDWac4Vz2DbzIxZbgt6WeEvHcqIzVQp6rxfMgAjEsOyoRIETlMl5elgNxhr8viBFI73_tPFhI4sDu43-tDwoul-irC_frsGd24kzanbIZazIK9/s400/peixe.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273087442459919570" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ_8UnuRHdupHqV8ik4Ix2ukCjjF0-v1P9BX3GrtXVuHbLvAMMbUqSOLWMP-ilm71Km4yl70yEdEUtv1haxsoP0tHR5vziSzVXRcgZTUyQQ9D9daBSsVYvPAQxD7OWhsobEHIy/s1600-h/peixe+e+sereia.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ_8UnuRHdupHqV8ik4Ix2ukCjjF0-v1P9BX3GrtXVuHbLvAMMbUqSOLWMP-ilm71Km4yl70yEdEUtv1haxsoP0tHR5vziSzVXRcgZTUyQQ9D9daBSsVYvPAQxD7OWhsobEHIy/s400/peixe+e+sereia.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273087161085558466" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUWgKlnhz7my3uOTKWF_7yFGQW1W3pvh2eQziUgS8mw4BMbSGnRSgJFA3bYxTJiWkUmed0FMZuNnTQVAy5fKhUuECQ1xvLJfcFjQhzuzedF1QPA7SjAh_k-ovNuMDPOuwrJlHl/s1600-h/osnorteamericano.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUWgKlnhz7my3uOTKWF_7yFGQW1W3pvh2eQziUgS8mw4BMbSGnRSgJFA3bYxTJiWkUmed0FMZuNnTQVAy5fKhUuECQ1xvLJfcFjQhzuzedF1QPA7SjAh_k-ovNuMDPOuwrJlHl/s400/osnorteamericano.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273086892536899746" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibAKZoG3EEO2dCW8sIk5mwo2CKmyZ1rvf7c-mjbpXIvBdwPtrTwP13bEL8XXfG85wUB5MMpuoDVRUKicvRiqK24fgLo0UVNBzrHPkYChtJ8rW_k8cIz2Cu8x4lWXTiSCkYCwgt/s1600-h/recifeolindagrande.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibAKZoG3EEO2dCW8sIk5mwo2CKmyZ1rvf7c-mjbpXIvBdwPtrTwP13bEL8XXfG85wUB5MMpuoDVRUKicvRiqK24fgLo0UVNBzrHPkYChtJ8rW_k8cIz2Cu8x4lWXTiSCkYCwgt/s400/recifeolindagrande.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273086623184929570" /></a>Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-28801260323098933752008-09-30T14:51:00.001-03:002008-09-30T14:54:22.939-03:00sem títuloE se eu cansar das narrativas<br />Abandonar a mania de contar histórias<br />Deixar de vez<br />Para trás<br />Essa idéia antiquada<br />De ligar fatos por um suposto<br />Ah- suposto!<br />Encadeamento lógico?<br /> <br />Que é o tempo senão camadas sobrepostas de espaço?<br /><br />E se eu largar a poesia<br />Cansar dos momentos fugidios<br />Dos flagrantes<br />De sentimentos profundos<br />Dos parênteses<br />E se me enfadarem a seqüência de versos<br />As ricas rimas desconexas<br />As aliterações, metáforas e metonímias<br />Se me encher do ritmo cadenciado?<br /><br />E se <br />Mortas <br />Prosa e poesia<br />Eu deixar de ver, ouvir, sentir?<br />Se tudo se transformar em um grande vazio <br />Deserto<br />A blank plain gap<br />E se me faltarem <br />Os cadernos e os teclados<br />As palavras, as letras e as linhas?<br /><br />E se eu quiser terminar?<br /><br />E se eu desistir do movimento?<br />Correr<br />Fugir<br />Mudar de coordenada<br />E se eu deixar de ter fé na localização por satélites?<br />Se eu não mais quiser abandonar<br />O que não me deixa?<br /><br />Que é o espaço senão camadas sobrepostas de tempo?<br /><br />E se eu quiser contar histórias sobre desacontecimentos?<br />Fazer anti-poesias sobre o que não sinto?<br />E se eu quiser me desmentir do que sou?<br /><br />E se eu quiser começar?Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-74786078131701650952008-08-24T20:08:00.001-03:002008-08-24T20:13:39.892-03:00ecologia marinhaA praia comprida ventava salgado. Estreita, entre o canal e o mar. O canal, em si, desdém. O cheiro sim, doía-se de si mesmo. Por incrível, havia as crianças que nadavam micoses e hepatites. A praia, por sua vez, surfista aposentada. De quando em quando se vinha um corajoso lá do outro lado do canal, prancha em punho, e a praia relembrava antiguidades: surfistas, banhistas, pescadores. Depois mareava, coçando as cócegas que lhe faziam os sacos plásticos e demais rejeitos. O encontro do canal como o mar, ao fim da praia, era um anti-espetáculo. O caldo escuro dissolvia-se na água salgada, inconsolável. Do outro lado do canal, as casinhas se empilhavam até a avenida paralela ao mar e ao canal, onde toda tarde se via um engarrafamento passageiro e cultos nas duas ou três igrejas evangélicas de diferentes franchisings. Entre as casinhas amontoadas e a praia havia um canal, pois. Um não-rio, repleto de não-manguezais. Sobre o canal, uma ponte. Na praia, quase poucos. Um pombo, um urubu, três ou quatro almas. Ficavam por ali, até que aparecesse um cabra, dinheiro na mão. A praia olhava, ouvia. Antes era “da massa”. Massa. Agora tinha “da massa” e tinha “da pedra”. Era rochedo. O mar, denso, refrescava de leve a areia, ignorante. Ao pôr do sol, um dia, apareceu, após muito, um surfista. Menino nascido ali, a praia reconhecia a pisada. Crescera, estudara ali perto, vinha matar aula e fumar maconha na praia. Adolescente, ficava horas a fitar o horizonte, decerto contando tons de azul. Adulto, às vezes voltava à praia, camisa com o logotipo de alguma loja do shopping que substituíra um outro manguezal ali perto. Era este mesmo, o homem que um dia apareceu, num momento saudoso de tempos atrás. Ele, que surfava ali antes de 1992, quando lá ao sul o porto que fizeram mudou as correntes marinhas, ou coisa que o valha. Aí começaram os ataques dos tubarões. O mar sentia as braçadas do homem na arrebentação. A praia olhava, ouvia. Sentia cheiro de sangue, sobressaindo ao cheiro do canal. E então, depois de anos, aquela estreita praia, sábia e doente, voltou às manchetes, no caderno “cotidiano”. O homem, aleijado de uma perna, nunca mais voltaria àquela praia. O canal, o mar e areia, aleijados de sua poesia, persistiam à sua própria perplexidade.Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-59231224252011623412008-08-21T14:39:00.001-03:002008-08-21T14:52:52.425-03:00bola da vezEm vez de som <br />Decibéis<br /><br />Em vez de pão<br />Aluguéis<br /><br />Em vez de sonho<br />Viés<br /><br />Em vez da prévia<br />O pós<br /><br />Em vez de breu<br />Girassóis<br /><br />Em vez de mim<br />NósPedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-16139221982766220652008-08-21T10:16:00.004-03:002008-08-21T10:27:08.250-03:00estatísticas"cuidado pra não cair/<br />pro tubarão não pegar"<br />Coco do Amaro Branco, Olinda.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrIkhdWYwl3ZaMCJOWPT1e9WUj_sHnspYsum3UjHQNnYOfZIrSnswAfLiBZbM8JBhu5m-i6NDMlYgg7Ts1Vq2p3EViOCr_EIu2hQ_asP7h7HXXg5AhfeYwT1W80k9dsh0J-chr/s1600-h/tubar%C3%A3o.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrIkhdWYwl3ZaMCJOWPT1e9WUj_sHnspYsum3UjHQNnYOfZIrSnswAfLiBZbM8JBhu5m-i6NDMlYgg7Ts1Vq2p3EViOCr_EIu2hQ_asP7h7HXXg5AhfeYwT1W80k9dsh0J-chr/s400/tubar%C3%A3o.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5236960277838281826" /></a><br />"Um adolescente de 14 anos foi atacado por um tubarão no início desta tarde, quando surfava na praia dos Milagres, em Olinda, região Metropolitana do Recife. Juan Rodrigues Galvão de França estava a cerca de 20 m da praia, numa área de mar aberto conhecida como Del Chifre, quando foi mordido na perna esquerda. O surfista foi socorrido para o Hospital da Restauração, no Recife.<br /><br />O jovem deu entrada em estado grave no hospital com um ferimento profundo na panturrilha esquerda e uma fratura no pé. No momento, seu quadro é considerado estável pelos médicos, segundo informações da assessoria do hospital. Juan deverá ser submetido a duas cirurgias: uma ortopédica para corrigir a fratura e, outra vascular para reconstrução do tecido lesado.<br /><br />Em junho de 2006 outro incidente foi registrado no local. A praia dos Milagres está no trecho de proibição para a prática do surf, que vai do bairro de Casa Caiada, em Olinda, até a praia do Paiva, no litoral sul de Pernambuco. Este foi o segundo ataque de tubarão ocorrido neste ano. O primeiro ocorreu há cerca de duas semanas, na praia de Piedade, em Jaboatão dos Guararapes, e é o 53º ataque de tubarão ocorrido no Litoral de Pernambuco desde 1992."<br /><br />(Portal Terra)Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-4996820754493532422008-08-21T10:13:00.000-03:002008-08-21T10:14:28.268-03:00Um instante, maestroEspera, agora eu vou falar! Tudo o que eu preciso. Está atravessado na garganta. Hmmm... me passou. Perdi a chance... mas vai chegar a hora, de novo. Eles que me ouçam bem. Agora, na ponta da língua... ... ... engasguei. Quem sabe mais tarde. Está vindo, saindo do fundo do estômago, do pâncreas (onde fica o pâncreas, mesmo?). Seria do baço? Minha língua está coçando, sinto uma veia inchada no meu pescoço. Pronto, falei. Falei mesmo! Sem ninguém por perto fica bem mais fácil. Será que me ouviram? Tomara... agora preciso falar quando eles estiverem por aqui. Está bem treinado, as palavras saíram perfeitas da minha boca. Eles não vão gostar nem um pouco... Nem ligo, eles vão ter que me ouvir, vão ter que me engolir. Mas essa falta de ar, essa tontura, não me deixam me concentrar. Amanhã. Amanhã eles vão ouvir. Vão ter que me ouvir. De amanhã não passa. Amanhã eu vou falar!Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38909333.post-78793863246717329452008-08-18T11:44:00.001-03:002008-08-18T11:50:56.461-03:00IlhaItamaracá entristece.<br /><br />A bela ilha dos mangues<br />berço dos peixes, <br />dos mariscos, <br />das lagostas<br />Chora.<br /><br />Do lamento dos presidiários confinados<br />Do lamento dos rios poluídos<br />Dos arames farpados<br />Dos caminhões de areia<br />Dos tanques de camarão<br />De tudo, uma mágoa<br />Itamaracá esmorece.<br /><br />Nas águas, fica a promessa.<br />A ciranda das ondas do mar.<br />Na ilha,<br />fica Lia.Pedro Shttp://www.blogger.com/profile/12172715041222553317noreply@blogger.com0